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De : "Mahatma Mordechaï O'Malley" <>
Date : Sun, 10 Aug 2003 22:23:32 +0200

Certains soirs sont plus agités que d'autres, au bar du Styx et Grand Lucifer a développé une sorte de sixième sens pour repérer les fauteurs de troubles. Si la tête de l'inconnu qui pousse la porte de son rade ne lui revient pas, il s'essuie les mains sur son tablier et prétexte d'une bouteille à chercher pour filer se planquer à la cave.

Ce soir là, tandis que Siggie Freud répétait pour la dixième fois un "mot d'esprit" à Lola, la barmaid aux yeux d'onyx, sans parvenir à lui tirer l'ombre d'un sourire, un petit homme brun entra, poussant devant lui une bicyclette.

Le temps de lever le nez de mon verre et je constatai que Grand Lucifer, jusque là occupé  à choisir une nouvelle sonnerie pour son portable (il hésitait entre "L'Exorciste" et "Simpathy for the devil"), s'était volatilisé. Le signal pour les habitués de se transporter avec leur consommation  dans un coin du bar à peu près protégé des jets de bouteilles ou de chaises.

Des vélos, de mémoire de mouche de bar, j'en avais vus quelques-uns. Flann O'Brien amenait régulièrement une bécane à roues immenses et lampion défaillant, dont il soutenait qu'elle n'était autre que le respectable James Joyce, esq.
Après quelques pintes de Guiness, il se prenait immanquablement de querelle avec elle au prétexte qu'elle ne payait pas sa tournée. L'homme et le vélo roulaient sur le parquet dans une lutte bruyante et incertaine jusqu'à ce que Lola intervienne pour les jeter dehors.

La bicyclette de l'inconnu n'avait donc rien pour surprendre. Plus étranges étaient la cravate dessinée à l'encre de Chine sur sa chemise, le maquillage blafards qui lui donnait des allures d'échappé de chez Mack Sennett et les deux revolvers nickelés enfoncés dans sa ceinture.
Ayant appuyé sa machine contre le zinc, il brandit un des "bulldogs" et, par dessus la tête de Lola, tira une balle dans le grand miroir, fierté de Lucifer.
Freud manqua en avaler son moignon de cigare. Prenant la main de Lola, l'inconnu la baisa : "Maintenant que la glace est rompue, causons."
Puis il commanda une absinthe. Le public se partageait nettement en deux camps : ceux qui, comme Freud, trouvaient déloyal de recourir à ce genre de procédé pour capter le regard minéral de la barmaid et ceux qui se réjouissaient qu'un peu de chambard vienne pimenter la vie après la vie.
Déjà Arthur Cravan, Pancho Villa et John Wesley Hardin convergeaient vers le petit homme, histoire de faire prendre l'air à leur artillerie, de comparer longueur du canon et contenance du barillet, et, qui sait, d'organiser un concours de tir improvisé.
Calmement, l'inconnu mêla à son absinthe quelques gouttes d'encre rouge, touilla avec son doigt qu'il essuya ensuite sur le fond de ses culottes de cycliste : "Tout homme peut bafouer la cruauté et la stupidité de l'univers en faisant de sa vie propre un poème d'incohérence et d'absurdité."
Il leva le verre en direction de Lola : "Salud!"

Down the hatch!
Mahatma Mordechaï.
Rum, sodomy & the lash.